CartonMar 7 Mar - 18:26
« Eh Rita, un vhisky à l'eau pour moi. » Fouche a l'habitude de dire "vhisky", pas "whisky". Une façon de fourcher qu'il affectionne. « J'te sers ça mon beau dégueulasse. » Jon sourit, ses dents pourries en vitrine. Un type vient poser son fion sur le tabouret d'à côté. « Salut Fouche. Dis-voir les cartes sont transparentes ce soir hein ? Je sens qu'tu vas pouvoir me payer ce que tu m'dois. » Jon arque un sourcil et ses lèvres forment une moue façon ventouse voire trou de cul. Sa voix grinçante porte ces mots doux : « Oh, j'ai deux ou trois cartons de Durozin si tu préfères. Tu pourrais en tirer gros. Et puis, n'es-tu pas fin consommateur ? » L'autre sourit, sardonique. « La dernière fois que tu m'as marchandisé une dette, j'ai dû payer les remèdes de tous mes clients. Alors ce soir, c'est en sonnante que tu raques Fouche. » Les yeux jaunes de Jon jaugent le regard de son hôte. Toute négociation est vaine.
Jon récupère son verre et frappe violemment le zinc du plat de sa main libre. Et il s'éloigne, déambulant dans la salle en sirotant, se penchant parfois à l'oreille d'un type attablé, qui ne lui répond jamais. Le créancier reste au comptoir en observant ce foudingue. Il acquiesce avec un œil reptilien.